Ha empezado a llover, ya no hay escondite,
todos los gélidos besos ya no sirven.
Ninguna triste palabra envenenada
ya no servirá para calmar mi amor.

Sentada lloviendo me torturo,
sé que ya no me regalarás más
flores marchitas como tu alma.
Ya no podía aguantar nada más.

Historias rotas
me regalabas,
mis ojos son gotas
muy heladas.

Nuestro amor acabó
ni siquiera existió.
Mi corazón marchitó
y al verlo sufrió.

                                                    

Para T...

Hablar de cosas sin sentido,
mientras tu intentas con inquietud
decirme algún que otro cumplido.

Mi mayor deseo es tenerte.
Aunque mi mente no me deje
acercarme a abrazarte muy fuerte.

Tus labios me quieren cerca tuya,
el orgullo de ambos nos detiene.
Y soñar contigo es una tortura.

       

Tuya.

Lágrimas escondidas,
constantes pesadillas,
son todo tuyas.

Mi mundo ahora es torpe
pues me arrancaste de golpe.
Soy toda tuya.

Aún tengo noches desveladas,
me acompañan las pesadillas.
Es culpa tuya.


                                        -Alx

Ciudad del escritor.

Avenidas se entrometen entre callejones,

ella está formada así.

Mucha gente está entre ella pero solitaria se esconde.

Entretiene por un rato y tiene mucha utilidad

pero la abandonan con mucha facilidad.

En los cafés se topa la gente

de muchos modos diferentes.

Centro y periferia

Sentimientos y coraza.

La ciudad del escritor

se parece a su yo interior.

                                     

                                                  

Columpios.

Se balancea con cuidado,
de que no le haga daño
aunque ya tenga el corazón,
hecho un batallón.

Sus pies no tocan la tierra,
y se desliza con miedo a perder.
Ella siente que vuela.
Ella ya sabe que va a caer.

Columpios rotos,
que hacen cadenas rechinar.
Corazones rotos,
que nada les puede asombrar.



                                                           -Adr