Ciudad del escritor.

Avenidas se entrometen entre callejones,

ella está formada así.

Mucha gente está entre ella pero solitaria se esconde.

Entretiene por un rato y tiene mucha utilidad

pero la abandonan con mucha facilidad.

En los cafés se topa la gente

de muchos modos diferentes.

Centro y periferia

Sentimientos y coraza.

La ciudad del escritor

se parece a su yo interior.

                                     

                                                  

Columpios.

Se balancea con cuidado,
de que no le haga daño
aunque ya tenga el corazón,
hecho un batallón.

Sus pies no tocan la tierra,
y se desliza con miedo a perder.
Ella siente que vuela.
Ella ya sabe que va a caer.

Columpios rotos,
que hacen cadenas rechinar.
Corazones rotos,
que nada les puede asombrar.



                                                           -Adr